我不是有意去读那些安静的小说。

就像多年以后，我会在不经意间打开发黄的信笺，一封封读下去停不下来。

是它们自己散发的，意料之外的安静。

灰色，无言，像旧时代的默片。

一定会有一天，它们成了十年之前，我依然会想念那些没有声音的安静，那些没有颜色的透明。

在读安妮宝贝。

阴气十足的文字容易叫人忽略她笔名的第一个字。

后三个字香艳、风情，散发靡丽。

这和她文字的描绘雷同。

自戕。

谋杀。

女同。

男欢。

文字是透明的，无色无形，却像黏腻的血液一般布满瞳孔。

女子像大片柔软的洁白花朵，绽开在她的笔尖。

安静，瘦削，苍白但引人沉溺。

阅读着遥远迥异的人生。

却仍在赤裸地向我昭示活着的另一番意义。

何处不漂泊。

现实粗鄙，肥厚，天光亮白，没有夜的惶恐。

这是自己的选择，没有改变。

为什么不去尝试。

我喜欢把整张a4纸对折再对折，破成四片，用手撕开它们的筋骨。

听它们凛冽的呼喊。

看裂痕处不光滑的齿状边缘。

像张嘴抗议的兽，满口森白的牙。

破开的纸片被我拿来写字，满张不着边际的胡言乱语。

当天黑下来的时候，夜在起跑。

这时候有谁能理解一个女子绵长的哭泣。

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